Hoy ha vuelto a planear

Hoy ha vuelto a planear

las siete sombras de Dante
sobre las cabezas de los incautos.
Hoy, que vive del exilio
de los rincones de su palabra,
donde una 'vulgari eloquentia'
convive con las antojeras
del borriquillo viejo,
que todo lo sabe.
'Onorate l'altissimo poeta',
que la lealtad se dicta
a punta de látigo.
Sólo, la sierpe de su ruido.
Sólo, el desaire apocado
de los que ordenan
sin saber hacia donde.

Al sur de Cádiz. I.

Al sur de Cádiz.

I.

Al sur, el agua da miedo
de grande y de fría.
Como queriendo enmendar
una frontera invisible,
que de poco protegida,
revienta la paz con sus vientos
dibujando trazos de tierra
a un lado y otro del estrecho.

El azul es siempre
de agua y de mar,
maquillando de tonalidades
las praderas que caen hacia la playa.

Cada espigón, cada cabo,
tiene su propio atardecer.
Como si hubieran vendido
a los dioses de todos los tiempos,
una eterna belleza,
por un momento agónico de gloria.

Siguen, siguen sonando las olas.
El viento lleva una nana vociferante.

Los gigantes.

Los gigantes.

Los gigantes se han marchado
como la lluvia en el estío.
Royendo con su mandíbula
de acero y perlas, los brotes
verdes que nunca nacieron.

Dejaron atrás las ínfulas
que les fueron otorgadas,
echando al viento el aleteo
de sus lenguas bífidas,
cuando las viejas cítaras
cantaron el desamor
de los diamantes no ganados.

Y en su partida elíptica
del no me voy pero me alejo,
dejaron guardada el arca
de la alianza, vacía y herrumbrosa,
de los que nada tienen.
Partieron, y plantaron una fístula
de hombres con brazos cruzados.