a mi tierra…
Habrá que beberse
las luces de los remedios,
quizás por que te haya visto nacer
cada mañana de entre las sombras.
Tu que tienes el sitio
a flor de campiña y tierra,
un palacio por cada campana que tañe
y una piedra rota por castillo.
Porque el sol es rubio como tu vino
y la Parra, un nombre de calle.
Y pasaste volviendo tu talle
gritándole al viento que tienes sierra
además de una cruz como orgullo,
que va de la plata del Nazareno
a la miseria consentida de siempre.
Y en el azul por derecho
que va pintando campanarios de loza,
llora la mocita compuesta y sin novio
que se perdió por tus calles estrechas.
Será que miras a los ojos
buscando la buena fortuna
y la penuria desconchada,
o serán tus manos agrietas de trabajo.
Montilla; anciana cansada y con moño.
Montilla; zalamera ventura
que todo lo sabe,
pero que siempre calla
y casi nunca otorga.
