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jueves, 16 de abril de 2015

Lástima de banderas,


Lástima de banderas,

que todas me estorban
salvo la mía. Todas,
menos mi cortijo baldío.
Todas, salvo mi orgullo
lavado, planchado y vanidoso.
Yo sólo tiendo camisas.






domingo, 12 de abril de 2015

Tus manos


Tus manos

siempre sostienen un lápiz
con punta recién sacada.
Como si el número
que fueras a escribir
fuera el definitivo,
que cuadra el círculo
de la voluntad desinhibida.
Los años en la mirada
y tu grosura menguante,
como dejando el lastre
que fueras tomando
de cada pupitre vacío.
Letras y libros a bocanadas;
la herencia del raciocinio
en cada frase declinada
del rosa-rosae, y los montes
de unos pirineos infinitos.
Llaves con cascabeles
que pintan telones
de teatros que ya se fueron.
Me gusta pensar en aquellos
que aprendieron contigo
a leer, a sumar, a reír,
a vivir, a reñir y a pensar.















miércoles, 8 de abril de 2015

Los buñuelos


Los buñuelos

dejaron la tarde
entre el pánico de la humareda
y la delicia achocolatada
del deseo culinario.
Una plaza cualquiera
vestida de aceite caliente
donde la noche y las sombras
olvidan la abstinencia
y el grosor del lastre.
La harina blanca crepitando
en el zumo de oliva,
la mezcla henchida
de leche, mantequilla y agua.
Va de retro satanás…