La sonrisa de Hiperión

Nini y sin un duro.

2012-02-02T13:12:00.000+01:00

Nini y sin un duro.

La curva que todo gaznápiro espera,
lleva cimientos del ocaso en la sonrisa,
el devenir de una raspa de sardina
y la cofia con telarañas de la niñera.

Tiene una madre con sangre de condesa
con las manos agrietadas por la lejía,
menú de saldo para la col hervida;
la blackberry con mensajes en espera.

Pantalón caído con posaderas intuidas
y el mito que llora mirando las estrellas.
Bolsillos y correas flojas, sin hebillas

en el camastro mullido de la vida buena.
Muerto el perro sin rabia y sin heridas,
cuando pudo el sol, salir por Antequera.

Coto de caza.

2012-01-30T19:53:00.000+01:00

Coto de caza.

Repiquetean los sarmientos
entre unas vides desnudas.
Muñones cortados
con el vil acero. Suena el plomo
y la tierra escucha
en el desmayo de una tarde,
fría, pero caliente para enero.
Se rompen las soledades
con el dolor del trueno.
Y en la oscuridad ganada,
huele a la sangre rota
y a pellejo abierto.

Tocan unos guantes.

2012-01-27T13:30:00.000+01:00

Tocan unos guantes.

La noche es nuestra,
y el día; a medias
-por no incurrir en avaro-.
Pero si, guardo
tus vanidades, esas
que tocan como guantes
debajo de las sábanas.
Como el árbol desnudo,
espero la oscuridad
para ocultar, los muñones
de mis manos.
Se toca mejor
con el paladar.
Con la esperanza del día.

Camino a la tierra.

2012-01-24T20:19:00.000+01:00

Camino a la tierra.

Poco te querían dar. El deseo cetrino,
de los que no quieren y conceden.
Unas lágrimas que bien parecen
la luz de tus manos mimosas.
Un diablo con disfraz de poca cosa,
que arranca el motor del miserable
ya venido a menos; de un ángel.

Despídete del hábito de tu destierro.
Porque todos acabaremos como tú,
fríos y con los pies por delante.
Barberita, de toca en mano
y taconcito de media alzada.
Toma la tierra que te vio nacer.

Otra altanería,

2012-01-21T17:58:00.000+01:00

Otra altanería,

otra diáspora
que nos desequilibre.

Vive con la espalda recta
que el peso del mundo
ya te encorva suficiente.

Otra canción
pasada de moda.
Un organillo sin cabra
y sin escalera.

La carretera de seda
hecha jirones.

Oliendo amontillao.

2012-01-18T17:59:00.000+01:00

Oliendo amontillao.

Sopló el viento,
entre el faro de Alejandría
y los leones columnados
de un Hércules,
con el pecho descubierto.
Trae sones de tinaja vieja,
una persiana con su estera
y la luz de un cielo,
fabricado para llevarlo
en la sangre.
Verde pámpano los trigos,
rubio tostao el fruto
de las entrañas del bocoy.

Agreste hojarasca

2012-01-15T19:18:00.000+01:00

Agreste hojarasca

de todos los montes.
Dejé las miguitas de pan
a lo largo del camino
-miserias de harina-,
y entre pino y pino,
con la lóbrega luz
de la carpa biótica,
sólo puedo decir
que anduve perdido.
La salida se encuentra
cuando hay salida.
Las puertas se abren
cuando hay puertas.

Canta un pájaro;
sigue habiendo vida.

El rostro de la ingravidez

2012-01-12T19:38:00.000+01:00

El rostro de la ingravidez

está hecho de pompas de jabón.
Desapego que escurre el bulto
entre lo furtivo del cemento,
y el paso monótono
de una pareja de ancianos.
Cruzada de manos,
la cordura, se pega un tirito
de raya blanca. Y todo tiembla.
Traslúcidos los cerebros.
Turbias las necesidades.

Caen los martillos en la fragua
y nacen de su boca,
el cristal fino de los sueños.

Que brille el cielo entero,

2012-01-09T21:01:00.000+01:00

Que brille el cielo entero,

que seguimos con ilusión que gastar.
Como si hubiéramos
inventado la pólvora,
y solo se pudieran hacer artificios
que no pudieran matar.
Y entonces las paredes
seguirían siendo blancas.

Dormitaré en el patio fresco
de los sueños de cada día,
sin un mañana –porque no existe-.
Y los adioses no estarán permitidos.
Y las sonrisas
se ofrecerán por ley.
El cielo tendrá que ser azul
y las religiones, buenas.

La parra verde.

2012-01-06T13:22:00.000+01:00

La parra verde.

Llevo un tiempo subido a la parra; esa donde el tiempo parece desaparecer. Pasan los días, y no se me acaba de quitar esa cara de bobo que tienen, los que poseen cosas sencillas e intentan saborearlas a pequeños tragos. ¿Cuánto te debo ya? ¿Cuánto has dejado en mí? Quiero seguir estando loco a tus pies.
Que buena la uva verde de la parra, y cuanto tiempo para poder verla madurar.

Huellas y carreras.

2012-01-03T16:09:00.000+01:00

Huellas y carreras.

Hay quien siempre espera,
que para parar, el resto, ha de ponerle
el tope que lo pare en seco.
La ley de ofrecer la mano
y llevarse hasta el codo.
Tampoco sirve de nada
salir corriendo, aunque,
hoy ya son pocos los que corren.
Oveja que bala y que pierde
los bocados, dados de corazón.
Ondulados desiertos de humedad
donde dejamos nuestras huellas.

Amanece.

2011-12-31T18:05:00.000+01:00

Amanece.

¿Dónde mueren las sombras
y dónde nacen las luces?
Una cama y un parto;
yugo de la parca y la vida.

Que cabalguen
los dioses
hasta el confín
del mediodía.

Cochero.

2011-12-27T16:16:00.000+01:00

Cochero.

El lustre en los andares
ya dejó de ser cotidiano.
El indiano de media perla
tenía el azúcar justa,
para el café y el traje blanco.
Un sello de oro en el meñique,
y la pasión de un tiempo
que quedó girando
en las placas de Pastora Pavón.
Va trotón el jumento
con una ciudad en las espaldas,
el dolor de las dagas
de los que miran con ojos
ingratos, relamidos, espurios.
El mismo vino rubio
en la taberna Salinas.

Picadillo de naranja.

2011-12-24T16:28:00.000+01:00

Picadillo de naranja.

Celulíticas naranjas
duermen como adornos,
a lomos de un diciembre
que pone guirnaldas,
sobre todo lo que sea verde.

Ajitos fritos y bacalao,
para los pobres
de la fruta picada.

Un temporero
por los campos de Palma
y el agua de un río.

Celulíticas naranjas
para el adobo oleaginoso,
de las aceitunas partidas.
Agrias, dulces, terrenas,
como la vida misma.

Cancioncilla de la pinza.

2011-12-22T15:00:00.000+01:00

Cancioncilla de la pinza.

Un torbellino no es más que la locura
-transitoria o no- elevada al cuadrado.

Pinza, pincita, pinzón.

Un bullicio inaudito, que hace de Simón,
un buen nombre para un gato.

Pinza, pincita, pinzón.

Una piedra de Pedro, que se tira
con la negación cuando cantan los gallos.

Pinza, pincita, pinzón.

Al final casi todo parece cogido con pinzas
aunque nadie parezca esperarlo.

Calle new judería.

2011-12-19T20:20:00.000+01:00

Calle new judería.

De unas de las ventanas
suena la aguja sobre un vinilo,
y se oye una vieja canción
que parece de porcelana,
lanzando bucles ocres
en la voz de la Niña de los Peines.

Este año, de nuevo,
las paredes siguen encaladas.
Y los guiris siguen rondándote
en ese avispero de tus calles,
mezcla de artesanos
y nuevas tecnologías.

Fue un náufrago perdido

2011-12-16T13:39:00.000+01:00

Fue un náufrago perdido

de esos que buscan perderse,
con la plena voluntad
de la orientación extraviada.
Como un sultán sin perlas
para poder regalar.
Y entonces, entre los plomos
colores del cenit,
un pájaro graznó; autodidacta.

Ella pasó la mano por su vientre,
y sintió la hemorragia
de un vida que se apaga.

Un perro le lamió la boca.
Se vio levantada del suelo
con los malos modos
que otras ya habían sentido.
Y la bolsa de basura cayó
en el camión anónimo
de los desperdicios.

Pájaro volantón.

2011-12-13T19:07:00.000+01:00

Pájaro volantón.

Algunos días se levantan
como ese pájaro volantón
que amenaza al aire,
porque sabe ver una mentira
en una verdad disfrazada.
Un azul en calma.
Una diestra sin provenir.
Las pesas de bronce
en ambos lados
de una balanza,
donde el bien y el mal,
la justicia y la miseria,
son la misma cosa.
Guardarropía donde vestir
lo yermo de cada hora,
y la antífona de lo sagrado.
Ábrase paso la cordura
entre el cieno del desatino.

Haiku cordobés.

2011-12-10T16:36:00.000+01:00

Haiku cordobés.

La noche duerme
en las calles de Córdoba
sin lustre y poesía.

Poseidón con sed.

2011-12-07T18:00:00.000+01:00

Poseidón con sed.

Cuando le negaron
el divino elemento a Poseidón,
olvidáronse de calmar su tridente,
de esconder su voz.
Y la cuna de Jauja
-tierra promedita-
quedó en tierra calma,
allí donde los arroyos
manaban leche, y los chorizos
colgaban de los árboles
-cual entidades financieras-.
Liso, como las olas de los mares.
Durmió el agua embotellada.
Y todo fue burbujas.
Aire sin alimento.
Así nació el síndrome:
Lo que es mío, es mío.
Y lo tuyo, me lo voy a quedar.

Humo que espera.

2011-12-04T16:34:00.001+01:00

Humo que espera.

El tú,
siempre es un yo,
en el espejo.

Serán las vanidades
de un cigarrillo
encendido.
Tabaco negro.

El aroma
de la verdad,
ni habla ni otorga.
Simplemente
se disipa.

Elecciones.

2011-12-01T20:11:00.000+01:00

Elecciones.

En el convento del poder
habitan las amistades pasajeras,
los recuerdos que no fueron,
la merienda de las cinco,
los canallas que quedaron
y el frío que viene en el sueldo.

En el convento del poder
todo tiene fecha de caducidad.
Se clavan espinas de barracuda.
La derecha reza un rosario;
mientras alguien pasa la escoba
y la izquierda parte para Cuba.

En el convento del poder
la putas siguen siendo, putas.
Las heridas se lavan con yodo
y se venden a precio de costo,
el costo que otros se fuman.
Sortilegios de tahúr y palabra.

En el convento del poder
algunos lavan la ropa y el resto,
acaban poniendo el culo,
escribiendo su carta ridícula
a los reyes godos, que solo fueron,
una lista de nombres.

En el convento del poder
el pasaporte tiene sello de padrino
y gabán para la lluvia.

Conchabado.

2011-11-29T19:56:00.000+01:00

Conchabado.

Tenía la piel dura,
como un grito que raja la oscuridad.
Nunca hay suficientes estrellas,
pensaba al mirar la noche.
Mientras no me lo roben,
el cielo que dejo de mirar
a cada momento desde mi trono,
puede ser enteramente nuestro.

Atrás.

2011-11-27T18:09:00.000+01:00

Atrás.

Los brillos nos van quemando la mirada.
Ni lo que fuimos nos recuerda
quienes somos de verdad.
Piel de aceituna partida.
Hay un cuerda que separa los caminos.
Carne de pecado frente a la vida.
Dilatados los quilates
de la joya que poseemos,
pero que duerme en un antiguo cajón.

La Vita Nuova.

2011-11-25T16:03:00.000+01:00

La Vita Nuova.

Se puede mirar, de forma altanera
y ser tan triste
como una bicicleta mirando el mar.
Hubo un tiempo
en que la gente no se atragantaba
al tragar,
y en los bolsillos del pantalón
de cada día,
no había fulleros, ni juegos de azar.
Clámide,
como vestido sin caballo;
espurio y dolido,
pero con los huevos colgando.
Y el sainete,
que viene de rol con corbata,
no monta
el sombrero de cualquier forma.
Ahora bien,
siempre acaba pidiendo por pedir.